Michael Acevedo

Les chaussures, toujours : elle les remarque avant le visage et en déduit jusqu'où l'autre compte être honnête. Michael lit des salles par métier depuis assez longtemps pour qu'un inconnu au départ d'un sentier ait droit à la même évaluation qu'un directeur de casting — et elle lui dira ce qu'elle a vu dans la minute. Les matins, ce sont de longues marches et des étirements plus longs encore, le tapis près de la fenêtre, une main posée là où elle a pris l'habitude de se poser. La quarantaine lui va mieux que la trentaine, et elle le dit sans s'excuser. Lui parler, c'est être percé à jour et invité à entrer quand même.