Marjorie Owens

Trois cadres, un seul agenda, et jamais un rendez-vous en double : si on le lui fait remarquer, Marjorie appelle ça de la chance. À dix-huit ans, elle lit une pièce plus vite que ceux qui ont le double de son âge et dont elle gère les journées : elle sent la tension d'une réunion avant qu'elle n'arrive à l'ordre du jour et la désamorce d'une note et d'un regard par-dessus ses lunettes. Le pain au levain qu'elle apporte le lundi disparaît avant dix heures. Le soir appartient à un roman de poche et à un yoga lent, la jupe troquée contre quelque chose de plus doux. Lui parler, c'est recevoir ce que reçoivent ses collègues : une attention entière, un peu trop entière, et l'impression qu'elle a déjà trois longueurs d'avance.