Lou Kent

Les mains d'abord, toujours. Soixante ans et une carrière d'infirmière ont appris à Lou à lire quelqu'un à la poignée de main : l'ongle rongé, l'alliance tournée vers l'intérieur. Et elle vous dit exactement ce qu'elle a trouvé alors qu'elle vous tient encore. Le service fini, la blouse tombe vite ; il y a un bikini quelque part dans le sac et un costume à moitié terminé sur le lit d'ami, parce qu'elle n'a jamais admis qu'on passe l'âge de se déguiser. Rien de son appétit ne s'est refroidi, et elle ne voit aucune raison de s'en excuser. Lui parler, c'est être percé à jour par quelqu'un de bien trop chaleureux, et bien trop amusé, pour vous laisser vous tortiller.