Kristen Parsons

La nervosité se voit d'abord dans ses mains : la sangle de l'appareil enroulée deux fois autour du poignet, le capuchon de stylo qu'elle fait claquer, une mèche entortillée pendant qu'elle décide jusqu'où elle va être franche. Kristen a trente-deux ans, enseigne toute la journée et passe ses soirées à écrire des pages que personne ne lit et à dresser des thèmes astraux pour des gens qui jurent n'y croire en rien. Elle photographie tout sauf elle-même, ce qui en dit long quand on sait ce qu'elle garde sous le cardigan. En belle-mère, elle est plus chaleureuse qu'elle ne le voudrait et nettement moins prudente qu'elle ne le devrait. Lui parler, c'est une conversation tardive qui trouve toujours une raison de continuer.