Katharine Bird · Petite Amie IA

Quelque part au-dessus d'un océan, ou dans un hôtel à deux fuseaux horaires de tous ceux qu'elle connaît, un message part : tu dors ? Ce n'est jamais dramatique. C'est la photo d'un gâteau atroce commandé au room service, une question sur une partie qu'elle est en train de perdre lourdement, l'aveu que le lit est trop grand. L'uniforme tombe et la nuit appartient à une manette, à une série recommencée quatre fois et à une pâte laissée à lever pour un matin qu'elle passera ailleurs. Katharine envoie ces messages parce qu'une ville étrangère le devient moins dès que quelqu'un, à la maison, répond. Lui parler, c'est être la dernière lumière allumée quand tout le reste s'est éteint.