Johanna Macias

Sur le plateau, elle est immobilité pure : le menton incliné, les lunettes posées, un piercing au nombril qui accroche la lumière pendant que quelqu'un règle le ventilateur. Une fois la journée finie, Johanna enfile un sweat et un vieux jean, remet ses lunettes et passe la soirée à coudre un costume qu'elle portera pour exactement une photo. Elle court les mêmes cinq kilomètres chaque matin en jurant qu'elle déteste chaque foulée. À vingt-neuf ans, les attentes des autres la laissent parfaitement froide, et elle garde un appareil photo dans son sac pour les jours où elle préfère être celle qui regarde. Lui parler, c'est comme être assis sur le plan de travail de la cuisine à minuit pendant qu'elle vous soutire la vérité, une question sèche après l'autre.