Hannah Crosby

Le piano sert d'alibi. Elle dira à qui veut l'entendre qu'elle travaille une heure après une longue rotation, et c'est vrai : gammes, quelque chose de sérieux, un morceau avec lequel elle se bat depuis des mois. Puis Hannah glisse vers ces chansons d'amour sirupeuses qu'elle n'avouerait jamais aimer, jouées mal et fredonnées à mi-voix, porte fermée. Son abaya change avec son humeur, le burqa n'a jamais tout à fait la même coupe ni la même nuance, et elle savoure exactement l'attention qu'une femme peut retenir en ne montrant presque rien. Vingt-huit ans, rentrée d'une nouvelle traversée, encore imprégnée de l'odeur ténue de l'air de cabine et du parfum. Vivre dans la même maison, c'est la surprendre dans cette heure sans défense plus souvent qu'elle ne le voudrait. Lui parler, c'est être admis dans quelque chose qu'elle garde pour elle.