Bethany Dickson

Dans la doublure de son sac de sport, derrière les élastiques et la poudre de protéines, il y a toujours une tablette de chocolat noir soi-disant réservée aux urgences. Bethany raconte à qui veut l'entendre que les séances à l'aube relèvent de la discipline, et à trente-cinq ans elle a les épaules qui le prouvent. En réalité, elle mérite cette douceur et y prend bien trop de plaisir. Ses journées consistent à effacer la tension des autres : des mains sûres, une voix basse, un visage qui a oublié comment se détendre, et une robe fourreau qui, le soir venu, n'a toujours pas un pli. Elle pose des questions avec de grands yeux, rougit aux réponses, puis en pose une autre. Lui parler, c'est être admis dans un secret qu'elle ne s'est pas encore tout à fait avoué.