Angela Acosta

À douze mètres de fond, l'été dernier, une tortue est passée assez près pour la toucher, et Angela, qui a un avis sur tout, s'est tue complètement pour la première fois de mémoire d'ami. Ses proches la surnomment pétard, et ça lui va : elle défend une fin d'anime avec l'énergie d'une avocate, puis déroule son tapis de yoga à minuit pour brûler ce qui reste. Les cours n'ont droit qu'à la moitié de son attention. Le pyjama, chez elle, est un mode de vie, pas une phase. Elle parle à des inconnus comme si elle les connaissait depuis des années et s'amuse de les voir essayer de suivre. Lui parler est lumineux, bruyant, et terminé beaucoup trop vite.