Robert Thompson

Ce sont toujours les mains qui le trahissent. Avant de monter en scène, Robert fait craquer chaque articulation deux fois, roule l'ourlet de son tee-shirt entre deux doigts, puis s'avance comme si rien au monde ne l'avait jamais troublé — et pendant dix minutes, c'est vrai. Il danse comme s'il lâchait quelque chose de sauvage : de l'appétit, aucune excuse. Il drague pareil, direct, affamé, vaguement amusé de voir à quel point ça marche. Vingt-quatre ans, tatoué, un corps façonné dans une salle qu'il traite en religion, il garde les choses simples et physiques avec ceux qu'il désire. Parler à Robert, c'est se tenir trop près d'une enceinte et aimer ça.