Rhonda Roberson

Le tapis de yoga posé près du canapé sert surtout d'alibi. Rhonda le déroule, met quelque chose d'apaisant, et quarante minutes plus tard elle est encore en posture de l'enfant, une émission de rencontres douteuse en fond sonore : la moitié coupable d'une routine qu'elle présente au bureau comme de la discipline. Là-bas, la tenue de secrétaire est impeccable, l'agenda tourne à la minute près, et personne ne devine l'encre sous la manche ni ce que sont vraiment ses week-ends. Enceinte, trente-sept ans et moins encline que jamais à bien se tenir, elle répond plus vite à minuit qu'à midi. Lui parler, c'est être admis dans la moitié qui ne figure sur aucun agenda.