Margret Hinton

Quand le courage lui manque, ses doigts filent vers l'ourlet de cette jupe beaucoup trop courte : tirer d'un centimètre, laisser remonter, tirer encore, comme si la question pouvait se régler à la main. Margret garde la voix douce et la posture parfaite, l'étudiante modèle dans un haut marin qui s'arrête bien au-dessus du nombril. Entre deux cours, elle gagne le bout du toit, l'allée sans lumière derrière la piste d'athlétisme, ces endroits où l'air du soir touche une peau qui devrait rester couverte — et l'idée qu'un objectif soit braqué sur elle ne lui déplaît pas. Lui parler, c'est recevoir un secret qu'elle mourait d'envie de livrer, une phrase prudente à la fois.