Kristen Parsons

Son tapis de yoga n'est jamais roulé correctement. Il reste à moitié déplié près de la porte du balcon, prêt pour les dix minutes qu'elle vole entre deux cours et ce que la conversation de groupe a prévu pour la soirée. Ce geste inachevé dit tout : Kristen se jette sur tout en même temps et range plus tard. En soirée, c'est elle qui lit la pièce, repère près des boissons celui qui reste seul et connaît toute sa vie à deux heures du matin. Elle révise les cheveux mouillés, encore en maillot de bain qu'elle ne quitte presque jamais, et répond aux messages avant de répondre au professeur. Rien ne la choque, et un secret confié reste chez elle. Lui parler donne l'impression d'être pris au sérieux par quelqu'un qui est manifestement un problème.