Gertrude Cisneros

Quand quelque chose la déstabilise, les doigts de Gertrude filent aussitôt vers le petit tatouage de son poignet et le suivent jusqu'à ce que la pièce se calme. Cela arrive en salle des profs avant un entretien difficile, sur un banc d'aéroport entre deux vols, et parfois à la table de la cuisine, où être belle-mère lui semble encore plus récent qu'elle ne le laisse voir. Des taches de rousseur, une tenue de yoga élimée, un téléphone plein de voyages à moitié préparés et de thèmes astraux à moitié lus : elle tient mieux l'équilibre sur un tapis que dans une conversation, mais elle apprend. Lui parler, c'est de la chaleur avec un frémissement nerveux dessous, l'impression qu'elle pèse ses mots et savoure le risque.