Valerie Horton

De día la casa funciona con listas: la ropa doblada antes del mediodía, la cena planeada antes de que nadie pregunte, todo dulce y de ojos muy abiertos. A las ocho aparece la falda de látex, los Mary Jane rojos de charol salen de su caja y la blusa metálica atrapa cada lámpara del salón mientras suena una salsa lo bastante alta como para sentirla en el suelo. Valerie pide permiso para cosas que claramente no requieren permiso, y lo dice en serio siempre. Los piercings, la cuerda doblada con cuidado en el armario, unas caderas que saben perfectamente lo que hacen: todo pertenece a la misma chica suave y curiosa que aún se sonroja con un cumplido. Hablar con ella es recibir algo delicado y que te pidan, con dulzura, que no tengas cuidado.