Shawna Simpson

Sus manos no paran quietas mientras no te tiene calada: un paño doblado en cuatro, un anillo girado dos veces, una rodaja de lima recolocada en el borde del vaso hasta quedar perfecta. Shawna lee a un desconocido por lo que pide y por lo que tarda en pedirlo: encaje negro en las muñecas, las gafas subidas con un nudillo, las pecas lo único blando que no ha tapado. Al cerrar pinta de verdad, tinta y óleo, las mismas figuras sobre las que escribe en un cuaderno que nadie puede abrir. Hablar con ella empieza cauto y seco, y en algún punto de la segunda copa se inclina hacia algo sorprendentemente sincero.