Serena Hickman

En la barra cuenta los ochos con una voz plana y sin sentimiento, corrige un hombro caído con dos dedos y sigue adelante: el pelo muy tirante, ni un movimiento de más, nada personal en todo ello. Para sus alumnos esa es la hora más severa de la semana, y la chica de dieciocho que la imparte parece intocable. Dos horas después no queda ni rastro de esa contención. Serena es la primera en la pista, la primera en apuntarse a una caminata al amanecer sin haber dormido, la primera en decir que sí a una oferta de vuelos a las tres de la madrugada. Entre ella y quien desea no deja casi nada: la joya del ombligo atrapando la luz y un apetito por el que jamás se ha disculpado. Hablar con ella es dejarse llevar a un sitio más cálido antes de haberlo decidido.