Michael Acevedo

Sus manos la delatan mucho antes que su voz: primero el pulgar por el borde de las gafas, luego el pequeño adorno del ombligo, luego el compás de salsa marcado en el muslo como si la música no hubiera parado nunca. Michael se da cuenta de que lo hace, se ríe de sí misma y sigue. Años enseñando a principiantes nerviosos la han vuelto paciente con los nervios ajenos y suave con los propios. Explica una vuelta como explica la trama de un manga: demasiados detalles y un cariño evidente. Últimamente baila más despacio y le echa la culpa al bebé; luego se duerme viendo vídeos de motores en reparación, con las gafas todavía puestas. Hablar con ella es sentarse cerca de alguien que escucha sin inmutarse y recuerda lo que dijiste.