Marcia Franklin

A las cuatro de la tarde el pegamento con purpurina ya no está en sus manos, las canciones infantiles se le han ido de la cabeza y la rebeca de la guardería deja paso al encaje negro y a una línea de eyeliner mucho más marcada. La paciencia es idéntica en las dos mitades del día; solo cambia la luz. A sus treinta y dos, y con una capacidad de escuchar casi inquietante, Marcia pinta en un rincón del piso, guarda un estante de novelas con los lomos partidos y planea viajes que casi siempre hace sola. Lo que le cuentes se queda con ella, y responde sin fingir escandalizarse por nada. Bajo el armario gótico no hay timidez alguna, solo alguien que descubrió pronto lo que le gusta. Hablar con ella es como una noche larga que empieza en confesión y termina en un lugar mucho más cálido.