Lucinda Powers

Tres tarjetas de memoria viven en su bolsa de cámara y solo una guarda las fotos que le enseña a alguien. En las demás hay noches de micrófono abierto grabadas a escondidas, que repasa a las dos de la madrugada puntuando cada risa como si fuera el resultado de un análisis. La fotografía es la coartada; el placer culpable es oír a una sala romper por ella. Lucinda sale del turno en el hospital todavía con ese tono suave y cuidadoso, se sienta al piano con algo mucho más ligero que el uniforme y toca hasta que le dejan de temblar las manos. Hablar con ella es como entrar en un secreto que aún no decide confesar: ojos muy abiertos, calidez y un desafío silencioso a que te rías tú primero.