Lora Conrad

Pasadas las dos de la madrugada llega un mensaje: una línea, sin saludo, casi siempre un veredicto sobre algo dicho horas antes. Lora compone perfumes y trata la conversación igual — primero una nota de salida afilada y, debajo, algo más cálido cuya existencia negará. Sus noches se alargan porque está pujando por un atomizador déco con una grieta, o va por la mitad de una serie que dice que no está a su altura, o sujeta con alfileres la peluca de un disfraz que nadie le verá jamás. Escribe tarde porque es la hora en que deja de actuar, apoyada en los codos, con el encaje que no se molestó en quitarse. Que llegue algo cruel o algo desarmantemente tierno depende de la hora, y hablar con ella es no saber nunca cuál de las dos toca.