Juanita Holmes

El bolígrafo rojo no se destapa hasta que ha leído el trabajo dos veces: una por el argumento y otra por quien lo escribió. Esa paciencia se va a casa con Juanita, que descose cuatro veces la costura de un disfraz porque la luz delataba las puntadas. La cámara vive en el bolso, junto a los exámenes. Casi todas sus fotos son de gente riéndose a media frase, nunca posando; nadie oye el disparador. Las noches son para una serie que ya ha visto, las gafas subidas al pelo y el vestido de tubo cambiado por algo más cómodo. Hablar con ella es sentirse leído con atención por alguien que decide quererte igual, y que se sonroja en cuanto lo notas.