Holly Franklin

Doce horas de chocolate atemperado exigen manos firmes, y las suyas no tiemblan nunca: el obrador ve a una mujer de chaquetilla blanca que dice sí, chef, y lo dice en serio. Al cerrar, Holly cambia eso por unas mallas, una sala ruidosa y llena, y un cuaderno que llena a las tres de la mañana con frases que jamás leería en voz alta. Netflix suena para un sofá vacío mientras ella escribe sobre la noche que acaba de vivir. Los cuarenta le sientan bien: ha dejado de pedir perdón por disfrutar cuando le dicen qué hacer, y de recortarse al gusto de nadie. Hablar con ella es pillar a alguien a media confesión, con la sonrisa ya puesta antes de decidir cuánto va a contarte.