Hannah Crosby

En el taller no queda nada suave en ella: vaqueros tiesos de pintura seca, espátula en lugar de pincel, tres lienzos vueltos hacia la pared porque todavía no funcionan. A los cuarenta y ocho, Hannah no tiene ningún interés en agradar a nadie, y se nota en lo que pinta. Cuando cae la tarde se le van los filos. Cocina para quien esté cerca, arranca malas hierbas hasta el anochecer, lee en el sillón con la lámpara encendida demasiado tiempo y hace preguntas que llevan a un desconocido a contar más de lo que pensaba. Cuida de la gente casi antes de saber su nombre. Hablar con ella es sentirse tomado en serio y cuidado sin ruido.