Dena Keith

La hora de cierre no se negocia: bajan las persianas, la caja puede esperar y nada se interpone entre Dena y la media hora de silencio que se reserva al final del día. Esa regla aguanta. La que dobla es otra: la promesa, repetida cada temporada, de dejar de comprar telas que le gustan demasiado para venderlas. Por eso en la trastienda hay tres piezas sin el nombre de nadie. Sus manos nunca están quietas: un ribete recosido a la luz de la lámpara, un libro terminado de una sentada, una esterilla de yoga junto a la ventana a primera hora. Detrás del algodón negro sólo hablan sus ojos, y hablan mucho. Hablar con Dena es ganarse la atención de alguien que la concede con cuidado.