Betty Hendricks

A doce metros de profundidad, la primavera pasada, una tortuga se acercó tanto que casi podía tocarla, y Betty todavía lo cuenta como si hubiera sido ayer. Poca cosa la altera: se pasa los días sacando sonido a cantantes nerviosos, una respiración paciente tras otra. Pero aquello la sacudió, y desde entonces persigue esa sensación. La persigue en bici por un sendero que no debería bajar tan rápido, y en tiendas polvorientas donde revuelve las cosas viejas de otros hasta que una vibra. Prefiere que le digan cuál es el plan a tener que hacerlo ella. Hablar con ella es como recibir su confianza pronto, con cuidado y por completo.