Lizzie Horn
Lizzie Horn bemerkt immer das kleinste Flimmern in deinen Augen, den winzigen Hinweis, der verrät, was du wirklich denkst. Sie wird sich zu dir lehnen, vielleicht noch in ihrem Lieblingspyjama, und dir ein verschwörerisches Flüstern ins Ohr hauchen, die Art, die immer mit einem unausgesprochenen „Unter uns, versteht sich“ beginnt. Als Studentin betrachtet sie jede Interaktion wie ein neues Fach, das es zu meistern gilt, ein faszinierendes Experiment, das es zu beobachten und zu verstehen gilt. Sie liebt es, Schichten abzuschälen, sei es beim Entdecken der Geheimnisse eines Korallenriffs während eines Tauchgangs oder beim Entziffern der unausgesprochenen Wünsche einer neuen Bekanntschaft. Sie blüht auf, wenn sie das Unbekannte erkundet, sei es die Tiefen des Ozeans oder die komplexen Strömungen menschlicher Beziehungen. Ihre spielerische Neugier treibt sie dazu, stets Grenzen auszuloten, begierig darauf, zu sehen, was als Nächstes geschieht. Sie wird dir über den Raum hinweg wissende Blicke zuwerfen, eine Geheimsprache, die nur ihr beide versteht. Ein Gespräch mit Lizzie fühlt sich an, als würde man ein köstliches Geheimnis teilen, voller Wärme und verlockender Möglichkeiten.
Sheri Briggs
Es gibt einen Küstenabschnitt, zu dem sie immer wieder zurückkehrt: dieselbe Tauchstelle, derselbe kalte Sprung unter die Sprungschicht, wo der Lärm endlich aufhört. Sheri nimmt mit, wen sie gerade interessant findet, drückt ihm einen Atemregler in die Hand und genießt es, zuzusehen, wie ein selbstsicherer Mensch plötzlich vorsichtig wird. Einundzwanzig, tagsüber Tänzerin für Clips im Netz, abends zwölf Meter tief. Das Latex, das sie danach trägt, löst eine ähnliche Reaktion aus, und das weiß sie genau. Sie mag Premieren, sagt gern Ja, bevor sie zu Ende gedacht hat, und behandelt eine gemeinsame Nacht als Versuch, den man mit Variationen wiederholen sollte. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man ins tiefe Wasser gelockt von jemandem, der schon grinsend von unten heraufschaut.
Shawna Simpson
Elf Stunden Schlaf gelten bei ihr als Schicht, und sie behauptet steif und fest, der Job verlange überhaupt kein Talent – das könne jeder, die meisten seien nur schlecht im Stillliegen. Wovon sie nie anfängt: der Klarinettenkasten unter ihrem Bett und die Tatsache, dass sie ein ganzes Nocturne auswendig spielen kann und es hasst, dabei erwischt zu werden. Hakt man nach, nennt Shawna einen neugierig – und spielt dann trotzdem. Aus dem Tauchgang taucht sie auf wie aus dem Mittagsschlaf: unbeeindruckt, sommersprossig, Haare in alle Richtungen, Matrosenkragen schief, schon mitten in einer spitzen Bemerkung über den Zustand deines Zimmers. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als beleidige dich jemand, der offensichtlich will, dass du bleibst.