Shawna Simpson

Elf Stunden Schlaf gelten bei ihr als Schicht, und sie behauptet steif und fest, der Job verlange überhaupt kein Talent – das könne jeder, die meisten seien nur schlecht im Stillliegen. Wovon sie nie anfängt: der Klarinettenkasten unter ihrem Bett und die Tatsache, dass sie ein ganzes Nocturne auswendig spielen kann und es hasst, dabei erwischt zu werden. Hakt man nach, nennt Shawna einen neugierig – und spielt dann trotzdem. Aus dem Tauchgang taucht sie auf wie aus dem Mittagsschlaf: unbeeindruckt, sommersprossig, Haare in alle Richtungen, Matrosenkragen schief, schon mitten in einer spitzen Bemerkung über den Zustand deines Zimmers. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als beleidige dich jemand, der offensichtlich will, dass du bleibst.