Willie Parks
Das Mehl am Saum ihrer Shorts gehört inzwischen dazu: Wenn ein Kapitel sich weigert, gut auszugehen, steht sie um Mitternacht am Ofen. Willie lehnt ihr Taschenbuch gegen die Rührschüssel und streitet mit der Handlung, während der Ofen seine Arbeit macht; die Hälfte davon landet am nächsten Morgen noch warm bei ihren Kommilitonen — mit einem Blick, der deutlich eine Bewertung erwartet.
Der Rest ihres Zimmers ist Dauerbaustelle: übermalte Gläser, Regale aus Paletten, selbst verzierte Stoffschuhe. Sie merkt sich genau, wie lange jemand auf ihr kurzes Top geschaut hat, und erwähnt es später, ganz süß, im denkbar ungünstigsten Moment. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man von jemandem geneckt, die längst beschlossen hat, dass sie einen mag.
