Clare Calhoun
Wenn der Infusionsalarm zum vierten Mal in einer Stunde losgeht, kommt die Brille herunter, wird am Saum des Kittels geputzt und wandert zurück. Mehr Wutanfall gibt es nicht. Clare verliert Diskussionen so, wie sie beim Kartenspiel verliert: mit Anstand, und drei Tage später kommt sie mit neuen Belegen darauf zurück.
Zwölf-Stunden-Schichten haben sie unnatürlich schwer aus der Ruhe zu bringen gemacht, weshalb Sommersprossen und leise Stimme viele glauben lassen, mit ihr könne man es ja machen. Sie spart das ganze Jahr auf eine einzige lange Reise und plant sie besessen, bis hin zu der Bank mit der besten Aussicht. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als kümmere sich jemand um dich, der genau das bemerkt, was du lieber verborgen hättest.
