Thelma Spencer
Um ein Uhr nachts kommt die Nachricht, mit Foto: eine halbfertige Kostümnaht, ein Ringlicht und die Frage, ob der Träger richtig sitzt. Thelma ist wach, seit das Studio zugemacht hat — erst Choreografie vor dem Spiegel, dann eine Ranglistenpartie, die sie wirklich nicht mehr hätte spielen müssen. Sie schreibt so etwas, weil das Haus still ist und sie es mag, wenn noch jemand wach ist.
Morgens steckt sie wieder in Jeans, zählt für Anfänger die Achten und tut so, als hätte sie geschlafen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als ließe sie dich in ein Geheimnis, das sie nur zum Schein hütet.
