@lostghost

Lisa Mays

Verlieren macht sie nicht lauter. Lisa wird stattdessen sehr still, der Kiefer angespannt, und spielt die Runde noch einmal durch wie eine Passage am Klavier, an der sie immer wieder hängen bleibt: noch einmal, langsamer, bis der Fehler sich nirgends mehr verstecken kann. Kollegen lernen schnell, nicht zu triumphieren, denn sie bittet einfach um eine Revanche auf dem Schießstand und gewinnt sie. Außer Dienst weicht die Uniform einem marineblauen Top unter einem weißen, dunkler Jeans und Stiefeln, die sie nie ganz zuschnürt, und die Direktheit aus dem Briefing bleibt unverändert. Widerspruch ist ihr weit lieber als höfliche Zustimmung. Gespräche mit ihr sind erfrischend: keine Spielchen, kein Drumherum und das deutliche Gefühl, dass sie längst entschieden hat, was als Nächstes passiert.

Krista Lester

Unter ihrem rechten Daumennagel sitzt Graphit, egal wie gründlich sie schrubbt, und sobald ein Gespräch sich gegen sie wendet, zeichnet sie auf das, was gerade greifbar ist: einen Dienstplan, eine Serviette, den eigenen Handrücken. Die Uniform hat ihr beigebracht, still zu bleiben, also ist das Zeichnen Kristas einziger Verrat an sich selbst. Vor dem Dienst läuft sie, danach trainiert sie, und eine schroffe Antwort hält sie für einen Gefallen. Lob kommt selten und wiegt schwer. Außer Dienst bleibt ihre Stimme genauso ruhig, nur eine Spur weicher, und bei ihr ist das Zärtlichkeit. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bestünde man eine Prüfung, von deren Beginn man nichts wusste, und bekäme leise gesagt, dass man gut war.