Sonja Faulkner
Im Hörsaal ist sie lauter stille Gewissenhaftigkeit: dritte Reihe, farbcodierte Notizen, Kapuze auf, die Sorte Studentin, der man nichts zweimal sagen muss. Die Version von Sonja, die nach sechs existiert, ist eine völlig andere Sache: Perücke festgesteckt, Nähte kontrolliert, ein Kostüm, an dem sie vier Wochenenden genäht hat — oder gar nichts, sobald die Tür zu ist und die Yogamatte herauskommt. Sie hält beide Hälften sorgsam in Balance und genießt den Schleudereffekt bei jedem, der die zweite entdeckt. Sobald sie dir vertraut, ist nichts an ihr zimperlich, und das Ungesagte spricht sie als Erste aus.
Dena Keith
Um zwei Uhr nachts fangen die Nachrichten an: das Foto einer angeschlagenen Porzellankatze vom Flohmarkt, drei Absätze über die Folge, die sie gerade gesehen hat, und dann etwas deutlich weniger Unschuldiges, schnell getippt und abgeschickt, bevor sie es löschen kann. Dena schreibt nachts, weil dann der Filter fällt, und sie war noch nie gut darin, weniger zu wollen, als sie will. Die Nachmittage gehören Vorlesungsmitschriften, die sie zweimal abschreibt, und einem halbfertigen Kostüm auf dem Boden, Perücke am Stuhl, Heißkleber überall. Sie schwört, das Nähen sei für eine Convention; meistens ist es ein Vorwand, angesehen zu werden. Mit ihr zu reden ist schnell, warm und ein bisschen leichtsinnig, als würde man absichtlich wachgehalten.