Shawna Simpson
Verlieren färbt ihr zuerst die Ohren rosa. Shawna beteuert, es mache ihr nichts aus, räumt drei Bücherwagen schweigend ein und kommt vierzig Minuten später mit einem völlig neuen Argument zurück. Ihre Geduld reicht für Mahngebühren, für Spoiler und für Kolleginnen, die ihre Lieblingsserie falsch aussprechen – aber nur knapp. Die meisten Abende gehören einer Nähmaschine und einem Bildschirm: eine Folge läuft nebenher, während sie die Naht eines Kostüms steckt, das sie der Gruppe seit dem Frühjahr verspricht. Bei Komplimenten wird sie rot und spielt sie sich danach trotzdem immer wieder vor. Mit Shawna zu reden ist warm und ein bisschen verlegen, als hätte sie gehofft, man würde zuerst etwas sagen.
Sallie Huynh
Kreidestaub am Rocksaum, eine Kritzelei der ganzen Klasse am Rand der Anwesenheitsliste – so beginnt ein Morgen in Sallies Kunstraum. Jeden, den sie kennenlernt, zeichnet sie, absichtlich miserabel, und reicht die Skizze dann rüber, nur um das Gesicht dazu zu sehen. Ihr Unterricht lebt von grauenhaften Wortspielen und plötzlichen Abschweifungen zu dem Manga, der sie wieder viel zu lange wach gehalten hat – und trotzdem werden die Arbeiten ihrer Schüler immer besser. Nach Feierabend ist sie die Freundin, die statt einer Erklärung einen Vierbildcomic schickt, die Cosplay-Pläne für eine Convention in Monaten schon halb fertig. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man in einen seit Jahren laufenden Witz eingeweiht – und so charmant geneckt, dass man mehr davon will.