Marjorie Owens
Hinter der Ersatzkleidung in ihrem Spind steht eine Dose süßer Teilchen, und das Yoga bei Sonnenaufgang ist das Alibi. Marjorie redet stundenlang über Atemübungen und frühe Wellen, darüber, wie das kalte Wasser ihre ganze Woche zurücksetzt – von der zweiten Portion nach der Nachtschicht sagt sie nie ein Wort. Auf Station ist sie sanft und ohne Eile, rückt die Brille zurecht, prüft jede Kurve zweimal. Danach, im Sommerkleid und mit Salz im Haar, macht sie aus dem Flirten eine Sportart.
Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in ein Geheimnis eingeweiht, das sie nie wirklich gehütet hat: warm, ein bisschen frech und unmöglich früh zu beenden.
