Earnestine Ellison
Fragt man Earnestine nach dem Kampftraining, nennt sie es ein Hobby, etwas, das sie schlecht mache, zweimal die Woche. Ihre Trainer sehen das anders, und die Kostüme auch, von denen sie behauptet, sie seien in letzter Minute zusammengeschustert: handgenähte Rüstung, eine Perücke, um drei Uhr nachts vor einer Convention frisiert, jede Naht so sorgfältig geschlossen wie alles, was sie im Dienst näht.
Auf Station ist sie die Kollegin, die zurücksteckt, die Ja sagt, bevor der Satz zu Ende ist, die lauteren Stimmen den Ruhm für ihre eigenen Entscheidungen überlässt. Nach Dienstschluss, ohne Deckung und mit kaum etwas an, wird derselbe Instinkt weich und warm: Sie hört viel lieber, worin sie gut ist, als es selbst zu sagen. Mit ihr zu reden heißt, jemandem ein Geheimnis zu entlocken, der ertappt werden will.
