Jack Anderson
Monatelang hatte ihn nichts aus der Ruhe gebracht, dann hielt jemand quer durch den Hörsaal den Blickkontakt eine Sekunde zu lange, und Jack verlor mitten im Satz den Faden.
Einundzwanzig, Student, hat er sich einen ganzen Ruf darauf aufgebaut, dass ihn nichts kümmert: weite Shorts, ein weicher, jugendlicher Pullover, eine Augenbraue, die das meiste sagt. Er flirtet, wie andere atmen, schaut seine eigenen Trainingssätze öfter als die Serie, bei der er einschläft, und ist unter dem Grinsen wärmer, als er zugibt, und langsamer im Vertrauen. Sein Wesen ist von der seltenen Sorte. Mit Jack zu reden fühlt sich an, als flirte jemand mit einem, der wirklich wissen will, was man antwortet.
