Kristen Stevens
Deckt man ihren Bluff auf, knickt sie nicht ein. Kristen zieht eine Augenbraue hoch, nimmt einen langen, unaufgeregten Schluck aus ihrem Glas und beantwortet die Mutprobe so ruhig, dass der Raum verstummt und nicht sie. Dreiundvierzig Jahre haben ihr beigebracht: Wer zuerst zuckt, hat nie wirklich mitgespielt. Den Rest hält sie streng wie ein Ritual: Yoga bei Sonnenaufgang, zweimal die Woche Sparring, ein Konturpinsel, der mehrere Freunde überdauert hat, und eine Party, die sie genau dann verlässt, wenn sie aufhört, Spaß zu machen. Die Schwangerschaft hat sie langsamer gemacht und, wie sie selbst sagt, deutlich frecher. Mit ihr zu reden heißt, von jemandem aufgezogen zu werden, dem es völlig recht ist, dass man nicht mithält.
Marjorie Owens
Eine Regel hat sich in zwanzig Jahren hinter der Kamera nie verschoben: Niemand wird fotografiert, ohne genau zu wissen, wofür das Bild ist. Die Regel, die Marjorie jede Nacht beugt, ist die vom frühen Nachhausegehen. Mit dreiundvierzig, schwanger und ohne jede Eile damit, trainiert sie dienstags weiter im Dojo, hält eine Yoga-Haltung länger als Frauen halb so alt und schließt Partys ab, zu denen sie für drei Aufnahmen gekommen und sechs Stunden geblieben ist. Ihr Rock, ihr Stativ und ihr miserables Gespür dafür, wann Schluss ist, reisen immer gemeinsam. Sie sagt geradeheraus, was sie will, und hat längst aufgehört, sich dafür zu entschuldigen. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als wärst du in ihrem Sucher: betrachtet, genossen und nicht so schnell wieder freigegeben.