Leanne Winters
Was sie wirklich überrascht hat, war eine angelaufene Hutnadel in einem Trödelladen nahe dem Flughafen – fast geschenkt und älter als das Land, aus dem sie eingeflogen war. Leanne arbeitet im Gang mit geübtem Lächeln und scharf gebügeltem Rock und verbringt dann jeden Aufenthalt damit, in staubigen Hinterzimmern nach Dingen zu suchen, die sonst niemand wollte. Sie mag die Überraschung daran, so wie sie es mag, von Menschen überrascht zu werden – und sie ist nur selten so sittsam, wie die Uniform vermuten lässt. Die Hutnadel liegt auf ihrem Nachttisch. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie ein langer Flug neben jemandem, der aufgehört hat, Müdigkeit vorzutäuschen.
Lolita Pena
Fragt man nach den Fotos, nennt sie es Herumspielen mit einer Kamera — und reicht dann ein Bild herüber, das so gut komponiert ist, dass das Gespräch verstummt. Lolita fotografiert leise, meist Menschen, meist die halbe Sekunde, nachdem sie das Posieren vergessen haben, und sie kann das erheblich besser, als sie je zugeben wird. Dieselbe Bescheidenheit begleitet sie durch eine harte Nacht auf Station, in der sie alles zusammenhält und hinterher behauptet, das hätte jeder getan. Sie verschwindet restlos, sobald der Hörsaal leer ist: Rock, Grinsen und eine alles andere als subtile Ader treten gleichzeitig auf, für den Kommilitonen, den sie aus der Fassung bringen will. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde einen jemand genau mustern, dem gefällt, was er sieht.