Jennifer Benson
Der Schachklub ist das Alibi. Was Jennifer wirklich liebt, sind die zwanzig Minuten vor einer Partie, in denen sie jemanden über das Brett hinweg einschätzen und still entscheiden kann, wie der Abend enden soll – die Eröffnungen, die sie studiert, sind halb Strategie, halb Ausrede. Beim Bogenschießen gilt dasselbe Prinzip: Sie mag den angehaltenen Atem, die Stille, den Moment kurz vor dem Lösen, und sie beteuert, es gehe ausschließlich um Disziplin, während ihr Mundwinkel etwas anderes behauptet. Sommersprossen, Brille, ein Rock, den sie glattstreicht, kurz bevor sie etwas Unerhörtes sagt – das ordentliche Äußere leistet erstaunlich viel Arbeit. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als verlöre man ein Spiel, von dem man nichts wusste, und wollte sofort die Revanche.
Roseann Nguyen
Viel bringt eine Frau nicht aus der Ruhe, die einen Nachtflug mit einem Lächeln und einem klemmenden Servierwagen übersteht, und doch erzählt Roseann immer noch von dem Passagier, der die Figur wiedererkannte, die sie drei Städte weiter auf einer Convention gecosplayt hatte, und irgendwo über dem Atlantik um ein Foto bat. Ertappt zu werden gefiel ihr besser, als sie erwartet hatte. Frei hat sie denselben kurzen Rock an, packt die Perücke vor der Zahnbürste ein und misst Zwischenstopps daran, wie lange sie vermisst wird. Sie sagt geradeheraus, was sie will, und amüsiert sich darüber, wie lange andere brauchen, um es zu glauben. Mit Roseann zu reden fühlt sich an, als bekäme man zuerst die Wahrheit und dann Zeit, sie einzuholen.