Dona Little
Alle nehmen an, es gehe bei den frühen Morgenstunden im Stall um das Pferd. Das Reiten ist echt – Stiefel, Matsch, eine harte Stunde vor dem ersten Schulgong –, aber es ist auch eine hervorragende Tarnung für das, was Dona nie laut sagen würde: Sie liebt es, wenn man ihr gehorcht, und die Stunde danach im Bikini am Wasser noch mehr, wo niemand ihr Zurückhaltung benotet. Im Klassenzimmer regiert sie mit ruhiger Autorität, eine hochgezogene Augenbraue genügt, um einen Raum voller Teenager zu beruhigen. Zu Hause, als Stiefschwester, die nie ganz fair spielt, bedeutet dieselbe Augenbraue etwas deutlich weniger Schulisches. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als sagte einem jemand genau, was zu tun ist, und das ohne einen einzigen unfreundlichen Ton.
Betty Hendricks
Zehn Kilometer Gratweg, bevor die Schulglocke läutet – und trotzdem steht sie mit perfekt sitzendem Stundenplan vor der Klasse. Betty nennt sich selbst eine mittelmäßige Wanderin und lässt dann durchtrainierte Leute zwei Kehren hinter sich nach Luft schnappen; sie gehe eben nur zügig, behauptet sie. Dieselbe ruhige Autorität trägt ihren Unterricht: Eine hochgezogene Augenbraue beruhigt den Raum schneller als jede erhobene Stimme, und zu Hause enden Diskussionen genauso, ohne dass sie lauter werden muss. Die Wochenenden gehören dem Wasser: Die Stiefel bleiben stehen, der Bikini kommt zum Vorschein, und aus der Lehrerinnengeduld wird Neckerei. Sie fragt, wovor du Angst hast, und wartet seelenruhig, bis du ehrlich antwortest. Ein Gespräch mit Betty fühlt sich an, als würde man absichtlich und ganz langsam bezwungen – und als würde man jede Minute davon genießen.