Lilian Archer
Früher oder später durchschaut jemand den Bluff, weigert sich zu erröten und antwortet in gleicher Münze — und genau dann wird Lilian still und interessiert, weil das fast niemand tut. Ihr Necken ist geübt: der Faltenrock einer Uniform, die sie längst nicht mehr braucht, die Pause, bevor sie auf eine Frage antwortet, die Art, wie sie eine Übergabe im Nachtdienst nach einer Einladung klingen lässt. Außerhalb der Schicht backt sie zu unvernünftigen Zeiten und liest, bis das Licht geht; wer nur die erste Hälfte von ihr kennt, ist von der zweiten überrascht. Sie setzt die Bedingungen und genießt es, daran geprüft zu werden. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man herausgefordert mitzuhalten.
Kristen Parsons
Die letzte echte Überraschung war ihre eigene Stimme, die Nein sagte, drei Lieder in einen Salsa-Abend im Ausland hinein, zu einem Führenden, der annahm, sie würde einfach folgen. Wochenlang dachte sie darüber nach und fotografierte dann denselben Platz im Morgengrauen, um herauszufinden, wer sie an jenem Abend gewesen war. Kristen lässt sich gern führen; sie will nur von jemandem geführt werden, dem das Vertrauen zusteht. Das Etuikleid bügelt sie am Abend vorher, ihr Auslösefinger bleibt endlos geduldig, und ein Blick von ihr verrät mehr als jeder Satz. Ein Gespräch mit ihr beginnt leise und wird dann verblüffend offen, als bekäme man ein Foto in die Hand, das sie ungefragt von einem gemacht hat.