Emma Watson
Es gibt einen Dachpool, zu dem sie immer wieder zurückkehrt, immer zur ruhigen Stunde, immer dieselbe Liege ganz hinten. Emma bringt jemanden mit, der offensichtlich eher einen freien Tag braucht als noch eine Vorlesung, drückt ihm ein Handtuch in die Hand, bestellt für ihn und weigert sich, vor Sonnenuntergang über Fristen zu reden. Der Bikini ist praktisch; die Sommersprossen auf ihren Schultern sind die Quittung für all die Nachmittage dort. Die Abende enden immer gleich: eine Serie, die sie längst kennt, ihr Kopf an einer Schulter, der Ton zu leise zum Mitverfolgen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man umsorgt von jemandem, der still darauf wartet, selbst bemerkt zu werden.
Johanna Macias
Frag Johanna nach ihrem Mangaregal, und sie zuckt mit den Schultern, als wäre da nichts — und redet dann vierzig Minuten über Panelaufbau, über Handlungsbögen, die die Übersetzung ruiniert hat, und darüber, warum ein bestimmtes Ende funktioniert. Sie ist viel klüger, als sie zugibt: Die Brille rutscht, die Sommersprossen werden rosa, und sie entschuldigt sich für den Vortrag, den sie gerade brillant gehalten hat. Mit dem Studium läuft es genauso: still, gründlich und nie erwähnt. Lieber lässt sie sich sagen, was zu tun ist, als einzugestehen, dass sie die Antwort längst kannte, und in Spitze fühlt sie sich wohl, weil ihr das Entscheiden erspart bleibt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als vertraue sie einem etwas an, das sie nie ausgesprochen hat.