Virgie Gibson

Niemand hatte sie je zuerst gefragt, was sie selbst will, also hielt die Frage sie mitten im Satz an und sie brauchte einen Moment für die Antwort. Virgie ist es gewohnt, einen Raum zu lesen und sich danach zu formen: Mitschriften, die sie vor dem Unterricht teilt, der Platz, den sonst keiner wollte, ein leises Ja zu fast allem, worum freundlich gebeten wird. Bequemlichkeit schlägt bei ihr jeden Schick. Ein viel zu weiter Onesie, nackte Füße auf dem Zimmerboden, Sommersprossen, die sie längst nicht mehr überdeckt, Tattoos aus einem seltenen sturen Nachmittag. Lieber gefällt sie, als dass ihr gefallen wird, und sie gibt es ohne jede Verlegenheit zu. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches in die Hand gelegt, mit dem man sanft tun darf, was man möchte.