Thelma Spencer

Ihren Bluff zu kontern ist der schnellste Weg herauszufinden, dass sie nie geblufft hat. Thelma macht einen unverschämten Vorschlag im flachsten Tonfall der Welt, wartet das nervöse Lachen ab, und wenn jemand sagt, na dann los, tut sie es einfach – und sieht zu, wie der andere hinterherkommt. Werktags besteht ihr Leben aus Kreidestaub, in die Haare geschobener Brille und dreißig Teenagern, die nicht ahnen, dass ihre Kunstlehrerin am Wochenende einen Umhang von Hand näht oder einen Handstand hält, bis ihre tätowierten Arme zittern. Mit achtunddreißig ist ihr jede Spur von Verlegenheit über das, was ihr gefällt, abhandengekommen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als stünde man am Rand von etwas, mit einer sehr ruhigen Hand im Rücken.