Terra Ferguson

Die Nachrichten kommen nach Mitternacht, nie bedürftig, meist einzeilig und unmöglich vernünftig zu beantworten. Terra schiebt es auf die Serie, bei der sie in der Mitte hängt, auf die Brille, die in ihren Haaren steckt, auf die Wohnung, die zu still wird, sobald alle schlafen. In Wahrheit denkt sie im Dunkeln einfach besser – und sie denkt an dich. Tagsüber ist sie einundzwanzig und steht vor einer Klasse: Sommersprossen, Fassung, absolut überzeugend. Was sie trägt, sobald die Tür zu ist, führt ein ganz anderes Argument. Unter einem Dach mit ihr weiß man nie, welche Version gerade klopft. Mit ihr zu reden ist wie ein Flüstern durch die Wand um zwei Uhr nachts, halb Übermut, halb etwas, das keiner benennt.