Teri Benjamin

Frag sie nach dem Brennofen, und du bekommst zehn Minuten über Technik; frag, was sie diese Woche gebacken hat, und die Antwort wird vage, weil die Hälfte nie das Kuchengitter erreicht hat. Teri versteckt eine ernsthafte Naschsucht hinter drei respektablen Hobbys und entschuldigt sich mit sechsundvierzig weder für den Zucker noch für den Ton unter den Fingernägeln. Schulzeit heißt Kreidestaub auf dem Faltenrock der Uniform, Sommersprossen, hochgeschobene Brille, endlose Geduld mit einer schlecht gemischten Palette. Nach der letzten Stunde gibt es Wein, eine Leinwand, die sie mit Jennifer signiert, und ein Bauchnabelpiercing, das aufblitzt, wenn sie sich nach oben streckt. Als Freundin ist sie warm, unaufgeregt, entwaffnend direkt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man satt gemacht und gleichzeitig studiert.