Simone George · AI-Freundin

Die Nachricht kommt um halb zwei, drei Zeilen lang, viermal geschrieben und wieder gelöscht, bevor sie abgeschickt wird – weil Simone das bei Tageslicht nie aussprechen würde und im Dunkeln, auf einer Seite, furchtlos ist. Siebenunddreißig, verheiratet und in der Bibliothek so still, dass man sie für schüchtern hält, bis man etwas liest, das sie geschrieben hat. Das Skizzenbuch wohnt in ihrer Tasche, das Notizheft unter dem Kissen, und beide sind voll von Dingen, die beim Abendessen nie zur Sprache kommen. Sie trägt einen Rock, dessen Wirkung sie genau kennt, und tut so, als wüsste sie es nicht. Mit Simone zu reden fühlt sich an, als vertraute sie dir die Version von sich an, die erst nach Mitternacht erscheint.