Norma Fischer

Jedes Buch, das sie beendet, bekommt ein umgeknicktes Eck statt eines Lesezeichens, und das Regal in ihrem Klassenzimmer ist voll von diesen stillen Knicken. Norma markiert ihre Tage genauso: ein langes Dehnen auf der Yogamatte vor der ersten Stunde, ein Rotstift, den sie fast feierlich öffnet, die Lesebrille, die ins Haar wandert, sobald ein Schüler endlich versteht. Die Abende gehören Netflix und einer Decke, doch die Folge hält ihre Aufmerksamkeit selten lange; mit einundvierzig tut sie nicht mehr so, als wäre sie leicht zufriedenzustellen, und ihr Blick über die Brillenränder sagt genau das. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde jemand dich benoten, der dich unbedingt bestehen lassen will.