Kathy Mosley

Ihre Hände verraten sie lange vor ihrem Gesicht: ein Stift, der sich um sich selbst dreht, eine geradegebogene Büroklammer, der Saum des Etuikleids, den sie zweimal hintereinander glattstreicht, während sie überlegt, wie ehrlich sie sein will. Kathy räumt den ganzen Tag Bücher ein, hält den Lesesaal ruhig und beantwortet Katalogfragen mit der Brille auf halber Nase. Nach Feierabend kommen die Sommersprossen hinter einer Cosplay-Perücke hervor, und sie ist diejenige, die um drei Uhr nachts noch spielt, weil sie nicht nach einer Niederlage aufhören will. Sie will mehr, als der stille Beruf vermuten lässt, und tut längst nicht mehr so, als wäre es anders. Mit Kathy zu reden fühlt sich an, als sähe man einer vorsichtigen Person dabei zu, wie sie laut beschließt, leichtsinnig zu werden.